Някой, който е
Понякога изглежда, че всичко на света ни е изоставило. Може би не е нищо друго освен любов: сигурността, че сред всички неща, които се счупват, казват сбогом, падат, умират, изтичат, изтичат, напускат, се губят, има нещо, което остава.
Някой, който ви дава сигурност, че за момента няма да изчезне.
Как е изчезнала костенурката или онзи приятел, който ви се е заклел във вечно приятелство.
Как Back Street Boys изчезнаха такива, каквито бяха, или телефонните кабини.
Понякога изглежда, че всичко на света ни е изоставило.
Може би не е нищо друго освен тази любов: сигурност.
Че сред всички неща, които се чупят, казват сбогом, падат, умират, изтичат, изтичат, напускат, се губят, има нещо, което остава.
Някой, който е.
Някой, чиято набръчкана кожа е дневник за вашето преминаване през съществуването.
Че гледаш рамото му и си спомняш кога си му сложил глава на това погребение.
Че докосвате тила му и си спомняте Порто.
Нека дъхът ви е място.
У дома.
Днес всички са другаде.
Той е в Instagram или в бъдеще се опитва да намери нещо по-добро.
Но никога тук.
С теб.
Не ти дава тази сигурност.
Това островче.
Това въже.
Този етаж.
Тази мрежа.
Може би сме все по-сами и сами.
И трябва да свикнем.
Може би вече любов.
Бъдете плод на въображението.
Остатък от памет, който оцелява и до днес като нещо слабо.
Това е отдавна.
Това престана да съществува.
Или може би.
Кой знае.
Все още има желаещи да останат.
До теб.
